De grandes tables recouvertes de nappes traditionnelles. Du cochon à la broche, parce que c’est bon. Du fromage, car un repas sans fromage n’est pas un vrai repas. Du vin, beaucoup de vin, car il ne faudrait pas avoir soif. Des hommes et des femmes heureux de se retrouver en grand nombre qui se permettent des chants traditionnels, peut-être même des chants paillards où Monsieur le curé et la belle du village vont s’encanailler sans en avoir le droit, car en ce monde, les plaisirs de la chair ne sont pas si graves que ça. À la fin de la soirée, les gens s’embrassent, ils ont communié à leur manière en renouant avec le rite traditionnel du banquet, du banquet français.

Qui, à part les végans qui s’enivrent à l’eau gazeuse citronnée et croient jouir de la vie en assaisonnant d’exotiques et improbables épices leur affreuse moulée qu’ils nomment quinoa pourrait trouver à redire d’un tel événement ? Réponse : la gauche militante et médiatique (c’est la même chose), qui préfère voir chez…