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Paris, il y a quelques semaines… La chaleur est accablante, le soleil cogne. Un samedi, vers midi, rue de Rennes, un jeune homme fait son jogging torse nu. Pourquoi s’acharner à courir dans cette fournaise, et s’afficher en pareille tenue ?

Nul ne le sait. Dans le métro, ce n’est pas mieux. Hommes et femmes en débardeur, en short, et là, soudain, le choc : des passagers en tongs. Ces abominations sont généralement réservées à la plage, même si les gens de goût leur préféreront les espadrilles. Mais dans le métro, ce cloaque, comme le chantait Gainsbourg, il ne faut pas être hygiéniste pour avoir les pieds à l’air dans cet enfer microbien et surchauffé. À New York, les lignes sont climatisées, cela évite le grand relâchement. Chez nous, c’est rare. Alors on s’y installe, en tongs.

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Les trajets sont pénibles, l’agression visuelle aussi, les odeurs fouettent sévèrement. Bientôt le maillot de bain ? Dans le bus, le matin, coincé à l’avant, il faut subir le conducteur qui écoute du rap. À bas volume, c’est déjà trop fort. N’est-il pas permis, vu ce que coûtent les trajets, d’avoir droit à un peu de calme ? Sans parler des conversations téléphoniques des usagers qui semblent incapables de passer trente minutes sans parler pour raconter leur vie en public. Certains mettent le haut-parleur. Il faut leur demander de l’éteindre, et passer pour un fou, un terroriste des transports en commun, un fasciste.

La mauvaise nouvelle, c’est que cela va bientôt recommencer : avec le retour d’El Niño, il va falloir fermer les yeux, et se boucher le nez.