IA, IA, tout le monde n’a que ces initiales à la bouche. On dirait le braiment d’un âne. La rentrée littéraire en est toute chamboulée. Les Goncourt s’affolent. Les éditeurs s’inquiètent. Le milieu découvre la lune. Elle a le visage d’un algorithme. Certains auteurs n’écriraient pas tout seuls. Cette surprise. Cela ne date pas d’hier. Nos espions à Saint-Germain-des-Prés pourraient citer bien des exemples. Des noms, des noms ! Chut, dans cet article, nous ne sommes pas chez Mediapart. Pendant ce temps, C’était ça ou mourir  continue à caracoler en tête des ventes. Grasset se demande sur quel pied danser. La poésie mord soudain la poussière. Dans un film de 1968, un ordinateur prenait le pouvoir dans un vaisseau spatial. Un des cosmonautes était obligé de le désactiver petit à petit. L’engin s’appelait HAL. Au fur et à mesure, sa parole se ralentissait. Il suppliait l’homme de l’épargner. La scène bouleversait autant que la fin d’Out of Africa. C’était dans 2001. L’odyssée de l’espace