On naît parisien ou on ne l’est pas. On ne le devient jamais tout à fait lorsqu’on voit le jour en province – n’en déplaise à Eugène de Rastignac, Lucien de Rubempré ou Julien Sorel. Bien que né à Neuilly-sur-Seine, banlieue chic en laquelle on peut voir le 21^e arrondissement de la capitale, Jean-Marie Rouart est un vrai Parisien. La preuve par son dernier livre, dont le titre, Paris est un roman, sonne comme une promesse d’ambition balzacienne et de chasse au bonheur stendhalien.

Comment raconter sa vie lorsqu’on ne peut se résoudre à écrire ses Mémoires car le temps n’est pas encore venu de le faire ? Afin de contourner la difficulté que présente ce genre littéraire qui peut se révéler pesant ou solennel, Rouart s’est inspiré de la démarche du plus parisien des écrivains américains. Comme le fit Hemingway dans Paris est une fête, il a pris le parti de remonter le fil de son existence en passant par les lieux qui ont fait sa fortune – ou son infortune. Dit autrement : l’ancien…