Il y a huit mois, visitant mon frère à Reims, il me fit la surprise de réserver un «Airnb un peu spécial, tu vas kiffer». Partie pour trouver un igloo sur pilotis, j’ai découvert un studio aux murs tapissés de numéros de la gazette du sorcier. Le frigo contenait un gros gâteau rose en plastique avec écrit Joyeux anniversaire Harry en glaçage vert et la cuvette des toilettes menait au ministère de la magie. C’était superbe, effrayant et j’ai su qu’il fallait marquer un départ clair de cette communauté de fans qui, vingt-neuf ans après le début de la saga, en pleine trentaine et alors qu’ils savent désormais ce que veut dire «une échéance à terme échu», postent ce mème avec une personne qui s’ennuie légendé «moi en train d’attendre ma lettre pour Poudlard».

J’ai 32 ans et Harry Potter est mon truc depuis toujours. Je me suis construite autour de cet univers comme d’autres avec la Bible ou Marx. L’autre fois, un collègue me contait tout content son déjeuner avec un célèbre historien «on a discuté…